Tres años atrás en MEMÓRIAZUL: "Foxá"
Junto con el artículo de Labordeta, publicábamos el artículo de apertura de una nueva categoría: CALLEJERO, en este caso dedicado a la Calle de Agustín de Foxá de Madrid.
Pretendíamos de esta forma dar un repaso a un trabajo de Luis Miguel Aparisi Laporta, que bajo el título "Toponimia franquista de las calles de Madrid" (GMU. Ayuntamiento de Madrid. 2001), figuraba en algunos medios de la izquierda más recalcitrante como una guía de calles a renombrar, en virtud de la Ley de Memoria Histórica.
Su escueta descripción decía así:
«Agustín de Foxá, C/ de
Agustín de Foxá y Torroba; 28-02-1906/30-06-1959. Conde de Foxá y marqués de Armendáriz. Nació y falleció en Madrid. Escritor y diplomático. Lápida en C/ Ibiza, nº 1, donde vivió y murió. Coautor de la letra del himno de Falange Española "Cara al Sol". Miembro de la Academia de la Lengua.
Se asignó el 31 de julio de 1959, sustituyendo a la C/ de los Enlaces Ferroviarios. Chamartín.»
Injusta sobriedad para un personaje de su categoría y más injusto aun su calificación de "franquista" para quién nunca dejó de ser un monárquico estético, que en su día colaboró con la Falange, más por lealtad filial hacia su fundador que por neto convencimiento.
En el artículo tratábamos de dar una pequeña revisión a su bagaje literario, su ingenioso y ácido sentido del humor, y su anti-franquismo reflejado en frases como ¡Si es así, me hago del Tiro de Pichón!, cuando oyó decir que era el Espíritu Santo el que inspiraba las decisiones de Franco.
Foxá era ante todo un bon-vivant:
«A mí me gustan los duques, los millonarios y los señores»
«Soy conde, soy gordo, fumo puros; cómo no voy a ser de derechas.»
Un iconoclasta:
« Todas las revoluciones han tenido como lema una trilogía: libertad, igualdad, fraternidad fue de la Revolución francesa; en mis años mozos yo me adherí a la trilogía falangista que hablaba de Patria, pan y justicia. Ahora, instalado en mi madurez proclamo otra: café, copa y puro.»
...Y un provocador:
«Tú, que naciste en las porteñas hampas/ y del amor conoces los oficios,/ hermosa zorra de las anchas pampas/ que enamoras marqueses pontificios./Tú, que cantas esos tangos con ojeras/ repletos de memeces argentinas,/ y hablando con duquesas tortilleras/ confundes las Meninas con mininas./ Los prognatas toreros que complicas/ por ti se tornan en babosos toros;/ vas al teatro con señoras ricas,/ y estrenas obras con cretinos coros/ escritas para ti por los maricas/ que sueñan con los culos de los moros.» (Dedicado a Celia Gamez, protegida de Millán Astray).
Pero no era falangista, tenía demasiada conciencia de clase para serlo. Su obra cumbre: "Madrid de Corte a Cheka" , de claros tintes autobiográficos, podía subtitularse "La historia de un tibio". Historia de un señorito, que tras coquetear con izquierdas y derechas acaba ingresando en Falange por caerle simpático a José Antonio, y tan desvinculado que ni se entera del Alzamiento. Se pasa la guerra escondido mientras sus amigos se juegan la vida y se incorpora a las filas del Régimen, colocado y ganador, cuando Madrid es liberado.
Todo una joya, pero tampoco se merece la descripción que Curcio Malaparte hace de él en "Kaput":
«Cruel y funesto como todo buen español».
Nadie que así fuera podría escribir un poema como "Trincheras del Frente de Madrid":
Pero estamos tan lejos...
Para llegar hasta vosotros, trenes,
rutas extrañas, playas extranjeras,
y sin embargo, hermanos enemigos
¡que cerca nuestra sangre!, que aclararon
las mismas frutas, que encendieron, roja,
primaveras y labios parecidos.
¿No sentís a la Patria temblorosa
que por los pies os mete sus metales
amasados de huesos y raíces,
que por el cielo claro, azul y extremo,
trae campanas y el humo de la aldea
donde nacisteis? ¿No sentís a España
que está en el pan y el hierro y la amapola
en la espiga, en la voz y en nuestra carne?
¿No sentís a la Patria, camaradas,
alegres artesanos madrileños?
Tú, que de niño, fuiste con nosotros
al ritmo de un sencillo pasacalles
delante de la alegre infantería,
bajo balcones de rizadas palmas.
Tú, que estuviste un día al lado mío
en el mismo columpio de verbena.
En la grada dorada de toros,
en las "paradas" de palomas y húsares
en la pradera junto al Manzanares.
Tú, hermano de taller y la tahona,
cerrajero que abriste nuestra puerta,
sereno de las tres de la mañana,
campanero de abril de altos balcones.
Maquinista del tren de mis veranos,
cochero del Retiro y de mi infancia,
guarda del césped, vendedor humilde
de globos y banderas; ¿por qué alzados
lucháis con odio contra mí y los míos,
y en la tarde de abril vais a esconder
como topos siniestros en la tierra?
de nuestros campos, y hay un alba intacta
endurecida de clarines de oro
y de frescas canciones juveniles
.
María dijo
Esa poesía siempre me ha encantado. Pero hay otra que me sobrecoge aún más, dedicada al Baleares. La primera que la leí, ni fu ni fa... Pero tiempo después, al volverla a leer con detenimiento, se me pusieron los pelos de punta.
La transcribo a continuación. Si hay espacio para publicarla bien. Sino, bien también.
AQUEL BARCO CON NOMBRE DE ISLA
En el hundimiento del Baleares
Y cambiaste la rosa por las algas amargas,
la muchacha terrestre, por la fría sirena
y has cruzado, volando, el jardín de los buzos.
Dónde el pez, de ojo inmóvil ve brotar la tormenta.
¿Dónde vas por la noche peligrosa del fondo
tripulante de un barco sumergido y sin fuerzas?
¿Qué ¡Arriba España! has dado desde el fin del abismo
que voló en un enjambre de burbujas esféricas?
Miradores de Cádiz o El Ferrol; las persianas
entornas; y el piano que enfundado no suena.
La novia que llora junto al mar, y los faros
que buscando tu cuerpo, las gaviotas despiertan.
“Madre el agua esta fría y recuerdo a los pájaros
aunque estamos en mayo tengo heladas las venas.
Sé, que me esta prohibido llegar hasta tu playa
para ver tu ventana, vendré con las mareas.”
Subirás una tarde desmayado del fondo
Con tus ojos de ahogado a mirar las banderas.
Hoy que están los caballos del trigal en el agua,
el soldado de la espuma y Peñiscola es nuestra.
Subirás en verano, de los turbios abismos
para ver las naranjas, y la novia y las huertas
tú, sin peso y sin sombra, desterrado fantasma
cuyo cuerpo no puede ya dormir en la tierra.
¿Vas buscando una tumba, las raíces de árboles
el lugar que no cambia y la lápida cierta?
Tu sepulcro es pagano, el coral no cobija
y eres tritón nostálgico del ciprés y la estrella.
Tu habitas un barco con nombre de isla
y la espuma giraba en sus hélices nuevas
y el iris de aceite de su estrella, saltaban
los delfines, lustrosos, como obuses de guerra.
¿Dónde estás, barco mío, trozo vivo de España
ayer navegadora y alegre fortaleza
hoy montón inundado, tripulado por muertos,
quieto en un meridiano con la brújula quieta?
20 Septiembre 2009 | 02:59 PM